Opinión impopular: las oficinas diáfanas son el mejor invento desde el botijo
El ruido blanco de ochenta personas tecleando a la vez y tosiendo sin ritmo es la verdadera música de la productividad moderna, y quien diga lo contrario miente.
Llevo veinte minutos mirando fijamente a mi compañero de mesa mientras mastica una manzana con la boca abierta. Nunca me había sentido tan viva. Ahora está de moda lamentarse por las oficinas diáfanas, por el ruido y por esa pequeña ausencia de intimidad que impide llorar junto a una columna. Pues yo lo digo sin rodeos: quitar las paredes ha sido el mayor avance laboral desde el botijo.
Las paredes servían para esconder datos relevantes. En una planta abierta sé, con una exactitud que contabilidad debería apreciar, cuándo el departamento entero ha decidido ir al baño. Eso tiene valor estratégico. La impresora de color queda sin vigilancia unos doce minutos y nadie puede fingir que no lo sabía. Los trámites circulan a la vista de todos; los paquetes de folios también, aunque suelen circular bastante más deprisa.
Y ahí empieza lo bueno. Los detractores insisten en que este sistema acaba con la concentración. Conviene revisar qué entienden por concentración. Escuchar al mismo tiempo tres llamadas sobre un informe desaparecido, una planta robada y un táper que lleva semanas en la nevera no distrae: afina el oído. Mi cerebro ya distingue varios grados de agresividad pasiva sin abandonar la partida de solitario que tengo abierta desde las 10.17.
“Si lo veo, es mío. Es la ley de la sabana de moqueta.”
La cercanía resuelve además problemas muy concretos. Antes, para pedir un clip, había que levantarse, cruzar un pasillo, llamar a una puerta y preguntar por el fin de semana de alguien cuyo apellido quizá no recuerdas. Ahora lanzo una goma de borrar hacia el otro extremo de la sala hasta alcanzar a la persona que guarda una caja entera. Se ahorra conversación. Mi puntería con material de oficina ha mejorado de forma apreciable.
Esto nos lleva al espacio personal, esa superstición. Tu escritorio es mi escritorio cuando necesito apoyar una carpeta. Tu taza con una frase motivacional pasa a ser mi taza si lleva tres minutos sin vigilancia. Esta semana he adoptado doce bolígrafos de colores distintos porque permanecieron en mi visión periférica más de medio minuto. Si lo veo, es mío. Así funciona la sabana de moqueta.
La convivencia tampoco termina ahí. Un solo termostato para ochenta personas convierte cualquier martes en un experimento social de primer orden. A las nueve hace tundra ártica; después de comer, alguien ha decidido recrear el Sáhara. Nos vestimos por capas, negociamos pactos breves y traicionamos a compañeros perfectamente válidos por acercarnos a la rueda de la temperatura. Adaptación climática, pero con fluorescentes.
Al final, la oficina diáfana nos prepara para lo que viene. En el espacio no hay paredes. Tampoco cubículos acolchados flotando en el vacío cósmico. Este diseño nos acostumbra a vivir bajo observación, con una irritación leve y continua, que es exactamente lo que exigirán los viajes interestelares. Quien no lo vea así quizá no está preparado para el olor a pescado recalentado del microondas comunitario.